Talvez eu esteja precisando de um aconselhamento.

Tenho vinte anos. Quando tinha dezessete, dezoito anos, estive muito envolvido com a obra de missões. Orava, contribuia, sentia um clamor no meu coração pelas almas perdidas. Mas isso se perdeu...

Hoje estou prestes a ingressar na faculdade de Direito, começo a cursar ano que vem. Já estou lendo os livros indicados para o primeiro período. Estou apaixonado por Direito.

Mas agora, logo agora, me vem uma coisa no coração... missões! Deus quer me dizer alguma coisa, preciso compreender... o que Ele quer de mim?

Me inquieto diante das palavras de Cristo: "Se alguém vier a mim, e não aborrecer a pai e mãe, a mulher e filhos, a irmãos e irmãs, e ainda também à própria vida, não pode ser meu discípulo." ou "Se alguém quer vir após mim, negue-se a si mesmo, tome cada dia a sua cruz, e siga-me".

Sei que posso negar a mim mesmo e seguir a Cristo como um juiz ou procurador que pretendo ser. Mas temo. Será que o que desejo não é a glória do poder, das riquezas? Não sei. Não sou capaz de esquadrinhar nem meu próprio coração.

Sei que por uma coisa meu coração clama: preciso fazer algo por estas almas tristes que perambulam pelo nosso mundo pós-moderno. Quero amar!

Temo trilhar o caminho errado...

Temporal –  o céu chora as lágrimas que são minhas. Que gosto tem estas lágrimas? Amargo gosto de decepção, de quem foi enganado, atingido por alguma coisa como a imaturidade. Não sei bem ao certo. Quando ferem a gente não nos importamos muito com que arma nos feriu. Na verdade, não entendemos nem como fomos feridos. Mas sentimos a dor, temos certeza que algo nos feriu. E é a ferida que dói, é com ela que nos importamos.

Sim, sou míope, sempre conheci muito bem minha miopia, e assim, tentei agir ciente de que existe um grau de erro em minha visão, alguma falha. Mas cego? Nunca imaginei que fosse cego. Via tudo em tons róseos, e por vezes, verdes. Tons róseos e verdes – mas era tudo cegueira. Quanta tolice, meu Deus... fui ferido em minha cegueira, nesta cegueira colorida da ilusão.

E como dói esta ferida meu Deus: é como se um pássaro fosse ferido em suas asas. É assim que me sinto – um pássaro de asas feridas, que está diante do céu infinito, mas não pode voar. Foi ferido.

O amor é dor quando não pode amar. Quando existe e não pode amar. O amor é um pássaro, que quando não pode voar, fica triste, quieto. Não come, não bebe, não canta – mas ama, continua amando – este amor é que é dor. Esta dor é que eu sinto...

Alysson Amorim

Os olhos finitos absorvem o infinito do mar
até não suportar mais tamanho encanto
então, expelem lágrimas,
salgadas – como a água do mar.

É o sonho, que de tão profundo,
se torna realidade por um pequeno instante,
desliza suavemente no rosto do sonhador
e ganha seus lábios, num gosto salgado – como o do mar.

É mais do que isto,
é um novo mar nascendo nos olhos do sonhador,
que, como todos os mares, como todas as coisas,
nasce de um sonho.

Alysson Amorim

Você nem pode imaginar quantas coisas mamãe tem ouvido das pessoas que têm cérebro. Outro dia mamãe ouviu uma pessoa dizer que matar uma criança assim (sem cérebro) não era aborto, pois esse feto já era um aborto da natureza. É, filho, as pessoas falam coisas absurdas, monstruosas. Parecem não usar o cérebro completo e perfeito que receberam de Deus. Outras defendem a idéia de que não haveria crime, caso praticassem um aborto cujo feto tivesse anencefalia, pois não haveria vida viável. Defendem essa teoria como se o ser que mexe, cujo coração bate dentro do útero materno já estivesse morto...

Meu filho, você não sabe do que são capazes de falar e fazer essas pessoas que têm cérebro, essas pessoas grandes. Alguns têm a coragem de dizer que o que matam é o nada, sem saber que o que existe e vive no ventre materno desde a concepção é um sujeito humano concreto, único e irrepetível... Não podia eu dizer que você era uma parte minha, pois desde a concepção você já existia com um código genético diferenciado, original em relação ao meu. Como podem algumas pessoas dispor do que não lhe pertence?

Sabe que outro dia mamãe leu em um jornal que se autorizava um aborto liminarmente, sendo que o feto tinha um problema igual ao seu, anencefalia, e que o que fundamentava essa decisão era que «não se podia impor à gestante o insuportável fardo de ao longo de meses prosseguir na gravidez já fadada ao insucesso». Você não acredita? Mas é verdade, estava escrito, chamavam um filho como se fosse fardo insuportável, parece não saber que filho nunca é fardo, muito menos insuportável. Parece não ter a menor idéia de quanto vocês são amados apesar dessa deficiência, ou melhor dizendo, malformação. E o quanto são importantes para nós mães de verdade cuja natureza intrínseca de mulher nos faz.

Todos estamos convidados a um posicionamento contra a implantação de tal crime entre nós, para o que seria necessário, inclusive, rasgar a Constituição Federal ou retirar de entre os dez, o quinto mandamento: “não matarás”!

Anônima (?)

"em esperança, creu contra a esperança..." Rm. 4.18

Você passeia pelos meus pensamentos,
em meio ao cinza, que por vezes o encobre,
você passeia livre, vestida de verde.

A flor, o sol, podem estar cinzas,
tudo em cinzas,
mas teu passeio para mim,
é verde como a esperança.

Alysson Amorim

Os automóveis deslizam indiferentes na pista molhada
quase não há pessoas na rua
a chuva enclausura o homem
no conforto de suas casas,
nos cinemas, nas bibliotecas,
nas igrejas, nos shoppings...

A chuva são as lágrimas de um mundo que sofre
sofre tanto que lhe é impossível ocultar essa dor
que encharca tantos os becos da favela quanto as largas avenidas.

O mundo chora copiosamente
o homem finge não ver
é mais fácil enclausurar-se em seus desejos
neste mundo pequeno da felicidade pessoal.

Das sacadas das casas ouvem-se comentários:
- São loucos estes que tentam secar a chuva com lenços.
Deus, que eu seja um louco.

Alysson Amorim

A inocência brinca na praça
sente o perfume e a textura da primavera
mergulha seu reflexo na fonte que jorra água
a inocência corre na praça.

A inocência sorriu para mim
sorriso de inefável pureza
e eu sorri para ela.

Então, a inocência se lançou no chão
e rolou, rolou,
depois olhou, olhou para mim
esperando que eu repetisse seu gesto singelo.

Não inocência, já tenho vinte anos,
e neste mundo, nesta idade, existem placas:
é proibido rolar no chão.

Todavia, sorrir eu posso,
ainda não é proibido,
e enquanto houverem inocências correndo nas praças
tenho todas as razões do mundo para sorrir.

Alysson Amorim

A política é uma arte. Rubem Alves a definiu como sendo a arte de transformar o sonho alheio em realidade. É uma definição interessante, entretanto, diríamos, recheada de alguma utopia.

Dou uma alternativa que, pelo menos no caso do Brasil, parece mais realista. Política: a arte de transformar o sono alheio em realidade. Afinal, há que se ter no mínimo, um bom sono. Falta sono nos colchões dos brasileiros, sobram preocupações e Diazepam. Na verdade, Diazepam nem sempre sobra - falta nos postos de saúde.

Se não se tem poder suficiente para realizar sonhos - poder este que os políticos esbanjam - é preciso, no mínimo, de força. Todavia, sem sono, até a força vai pro brejo, e com ela, evidentemente, todas as condições de converter sonhos em realidade. Sobram pesadelos, que contribuem para matar ainda mais o sono do povo, o que diminuí mais sua força... é isso mesmo, um horrendo círculo vicioso!

Não exijo que nossos políticos sejam artistas em realização de sonhos. Esta é uma arte demasiado complicada: deixo-a para Deus. Mas que sejam artistas que desenhem o sono do nosso povo.

A triste realidade: poucos são os políticos artistas que se esmeram em desenhar o sono alheio. A grande maioria, são também artistas, mas de um outro gênero, seus esforços consistem em pintar, num egoísmo abismal, sonhos próprios e altíssimos. É o velho ditado em prática: a felicidade de uns faz a infelicidade de outros.

Enquanto isto, continuamos, deitados eternamente em berço esplêndido, sem possuir nada: nem sono, nem coisas esplêndidas.

Alysson Amorim

Valentin: criança que, ainda criança, aprende que a vida não é um mar de rosas. Ou talvez seja: um mar de rosas com espinhos. Evidentemente, mais espinhos que rosas.

Criança de olhos tortos que sonhava. Queria fugir da gravidade. Desta terrível lei da gravidade, que nos aprisiona neste mar de rosas escassas e espinhos abundantes. Não lhe interessava ser médico, dentista, empresário, juiz. Queria a lua, ser astronauta.

Armstrong e Aldrin chegaram ao astro. "Isso é trapaça", revolta-se a criança.

Valentin sofre, a lua lhe é inacessível. Mas é esperto este menino, logo seca as lágrimas e encontra outra ocupação. Vai ser escritor.

Ah! Você ri do pobre Valentin? Sim, sim. Ria dele, ria muito. Ria, ria, diga-o com teu riso sarcástico o quanto o considera tolo. Diga-o que ser escritor nunca o fará estar isento da lei da gravidade, nunca corrigirá olhos tortos. Diga ao pobre Valentin este monte de verdades objetivas.

Pode dizer tudo. O menino já é escritor. Dê-lhe um lápis e uma pequena folha de papel e se surpreenda. Valentin alcançará a lua em dois versos...

Alysson Amorim

* escrevi este texto baseado num filme que vi no cinema: "Valentin", filme argentino indicado ao Oscar de melhor filme estrangeiro.